La Petite Morte
Te falta todo aquello que los necios
(y yo también)
creemos ser el elemento indispensable
para que los gemidos
(que el placer arranca de las gargantas)
resuenen en la penumbra de los cuartos
(donde se hace el amor)
pero nunca la penumbra de los cuartos
(que encierran y atestiguan nuestros encuentros)
oyó tantas palabras susurradas
tantos silencios calcinados
y el hondo respirar
(confundido y anhelante)
como cuando tu cuerpo que decís
(decimos)
sin formas
aviene a que el mío participe del milagro
de saberse en contacto con el tuyo.
Incierta, y por cierto inexplicable
es la química que rige las leyes del deseo
pero existe —sin duda— una fórmula exacta
o una excelsa ecuación inmensurable
que evocamos toda vez que estamos juntos.
Cuando tu carne ya exhausta
finalmente duerme a mi lado,
una rica fauna de olores
prolonga en el silencio y en el sueño
ese milagro de vida y de muerte
que me resisto a creer
sea nada más que un orgasmo.
Hugo Pezzini
Buenos Aires, noviembre de 1987.
(Ilustración: Willi Kissmer)
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