Alguien pretende que yo, una lapicera,
el tiempo, la incertidumbre, el calor, la alta noche;
el hambre y la sed, el tedio, la soledad del encierro. Todo.
Alguien pretende. Él sabe que existo, que existe.
No puedo huir a ningún lugar.
El enemigo siente, insiste y persiste.
Entonces seré aniquilado, muerto, diseccionado
y expuesto en mi mortal desnudez.
Pero antes seré detenido, aprisionado, interrogado y torturado.
No hay prisa.
Del enemigo, su garra afilada y su pico presto son
—y fríos como el sudor que transpiro.
Es un buitre paciente y sabe esperar —éste, mi férreo adversario:
Con mis ojos, desde el espejo me mira
mientras [des]espero —por la palabra que no llega,
pero debo escribir.
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Manhattan, mayo de 2014
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