La cotidianeidad en su ritmo letárgico
acoda la rutina de un momento añorado;
en ese lugar que fue refugio de hombres
y brilla indeleble en el remoto pasado.
Tras vidrios oscuros de resolana y humo,
anclados a mesas del templo sagrado
sin mirar la calle/
—por marcas acuosas en el borde turbio/
del grueso pocillo
que alberga los restos de un café ya helado—
descifran la hora (que pasa, cansina,
en su ritmo eterno) los tipos sentados.
La vida, transcurre—
mientras La Pavoni resopla en la barra
vapor poderoso de un espresso amargo
que Miguel Fernández —barista avezado—
prepara —muy diestro— sobre el tibio estaño.
El destino: un líquido que en vez de pensarlo
sin prisa se bebe a ojos semicerrados
frente a un cenicero colmado de puchos
sin ninguna marca de lápiz de labios.
Leyendas absurdas le narra el Cinzano
a la mesa —recóndita, de tan alejada—
donde los mecánicos chamuyan su jerga
de levas y bielas —perdidos en sueños
de alta cilindrada.
— Amarillas de tiempo
en mi cofre se hallan
las viejas imágenes
que mucho atesoro sin gloria ni pena:
Las de los Genoud —Mili y Julio—
(todos de los fierros); de los Bulgarella,
las de los Mazzocchi —Fino: padre e hijo—
la de Pablo Spies— y también conservo
la de aquel famoso plomero,
el humoroso “Dilein”
—que llamó mamá “Don Dilena”.
Billares, metegol, ping-pong —;
la escoba, el monte, el truco —;
dominó y ajedrez —las damas y dados.
En la trastienda —el salón del fondo—,
del epíteto claro o del grito inefable
— arbitrario, su eco, impera absoluto—.
Bajo las arañas,
(y nunca se enciende ninguna
a pesar de hallarse —de lámparas—
todas barrocamente colmadas)
a las sombras espectrales de aquel tiempo remoto,
la voz axiomática de la Diosa Fortuna,
les asigna un efímero triunfo en las cartas dadas:
—al azar—, el crucial y certero as de espadas.
______________________________________
New York, 22 de abril de 2017
Comentarios de Facebook