Las últimas hebras del atardecer/
deshilachan lenguas de fuego en un cielo sin fin.
Los techos de chapa/
crujen el postrero calor de la tarde y aflojan los clavos.
El cieguito Amartino/
de sombrero impecable demora la ochava de Farmacia Italiana.
La palmera en la plaza/
abandona el dátil maduro que bendice los pastos.
La huella arcaica de un violáceo jacarandá de noviembre/
terca subsiste en las ocres baldosas.
El lento triciclo de Caíto/
por el boulevard de los proyectiles de Brown pedalea una última entrega.
El par de abanicos de agua del regador/
le roba el perfume a la tierra mojada.
Las juntas de alquitrán del asfalto/
se enfrían al cierre de la tarde melosa.
El bastón de rústico palo de Maceta/
por las calles del pueblo renguea la arqueológica pierna vendada.
El Chevrolet treinta y siete de La Voz de los Barrios de don Antonio Parissi/
rezonga el remate del fin de semana al doblar en la esquina del Quiosco de Skiba.
La sombra de afuera de Marconi, de Viale, del hotel y La Suiza/
embruja al Pineral con Coca-Cola, limón y cubitos en un vaso empañado de hielo.
José Gómez, que por las mesas desafina Nostalgias/
tiene medio tubo de tinto en el bolsillo del saco.
La doctoral capa negra de Asprella, el aterciopelado Patilla/
espanta el polvo a su paso y a los pibes que huyen.
La perezosa persiana de la tienda La Flor del Día/
por el gancho de Jaime, El Turco Mizrahi —en las manos de Alberto, El Turco Hisi— ahora arría su queja metálica.
La bocanada final del último pucho de un atado ‘e negros de quince/
pita la pendenciera comisura labial derecha del mítico Mili Genoud.
El pálido brillo amarillo en los cables/
for fin balancean las tres únicas luces de cada cuadra oscura del pueblo.
Y así fallece la tarde.
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New York, 6 de junio de 2015
Ilustración: Plaza Mitre e Iglesia de Santiago Apostol. Trabajo editorial a partir de una imagen fotográfica en color. Disponible en el Internet sin atribución autoral.
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